Davanti al bar centrale c'è un tizio che dorme in coma etilico, si è vomitato addosso, e le forze dell'ordine stanno indagando. Rompendo così le balle a Sandro e Roberto che sono lì a lavorare dalle 4 del mattino, e gli hanno servito solo un negroni.
Ma io resto sempre basito dalle zaffate di arbre magique al gusto vaniglia che escono dalle portiere aperte delle auto in sosta: mi riportano improvvisamente al 1990, anno con i suoi alti e bassi, ma soprattutto alti.
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